午間云層散去，太陽解放了。耀眼的暖白洶涌地瀉向一排多角起脊的英式建筑，落地前讓一溜橫突的屋檐擋了道。屋檐向外展，是火車站的前廣場，人們三五扎堆地上演著各自的離別與重聚，到處是喧鬧。

    鐘陌棠一身布衣短打，背靠在一輛1930年生產的進口別克轎車門前，一臉不信邪地狠擰自己的大腿。

    怎么就醒不過來？！快點醒??！今起床還一攤子事呢，這什么夢啊，也太沉了，沒完沒了。不會真沒完吧？想想從“睜眼”到現在，七個小時了，有七個小時的夢嗎？何況是一秒鐘都沒跳短的七個小時，這還是夢嗎？

    秋風卷起一股雨后特有的土腥氣，鐘陌棠陡然一個激靈，這真不是夢了。

    不管他信不信，老照片里的黑白影像成了彩色的，近在咫尺。多希望眼下面對的還是原先的那筆情感爛賬，哪怕更爛，可惜它都不夠格被稱作賬了——還有什么能比莫名其妙地穿越回八十三年前更難以收場？